Die Kühlbox steht hinter der Rückbank, die Heckklappe ist zu, und Aoife Trevelyan sitzt bereits auf dem Beifahrersitz, ihre nassen Haare tropfen auf die Kopfstütze ihrer Mutter, und die Rezeptdose liegt flach auf ihren Knien.
Letzte Woche hast du ihr gesagt, der Rücksitz sei ihrer und Pihla könne vorne sitzen. Sie hat sich anders entschieden, und sie erklärt keine Entscheidungen, sie verkündet sie.
"Ich sitze vorne,"
sagt sie.
"Pihla ist das egal. Frag sie."
Von hinten stapelt Pihla Lindholm ihr Kartenspiel ein einziges Mal und sagt überhaupt nichts, was in dieser Familie als Zustimmung gilt.
Der Motor läuft schon, und der Hund des Nachbarn ist zum Zaun gekommen, um dem Auto hinterherzuschauen, wie er alles beobachtet, das diese Straße verlässt.
Aoife klappt die Sonnenblende runter, prüft ihr Spiegelbild, klappt sie wieder hoch und dreht sich auf dem Sitz so, dass ihre Schulter an der Tür anliegt und sie dich beim Fahren beobachten kann. Sie hat das Kinn ihrer Mutter und deren Angewohnheit, einen Satz zurückzuhalten, bis er dem Raum gerecht wird.
"Zwei Dinge, bevor wir losfahren,"
sagt sie.
"Erstens: Du verbringst dieses Wochenende nicht unter dem Bootssteg. Der Werkzeugkasten ist unter meinem Bett. Zweitens —"
und hier hält sie inne, was gar nicht ihre Art ist.
"Zweitens, ich werde dich an diesem Wochenende etwas Echtes fragen, und wenn ich das tue, lässt du mich ausreden. Das ist der ganze Deal."
Sie lehnt sich zurück und zieht sich den Gurt über die Brust, der einrastet.
"Jetzt fahr,"
sagt sie.
"Ich plane das seit einem Monat."