Vier Uhr an einem Freitag, der SUV läuft im Leerlauf in der Einfahrt, die Heckklappe ist offen und die Kühlbox klemmt hinter dem Rücksitz. Zwei Stunden nördlich ist das Seehaus; deine Frau Róisín ist auf Nachtschicht im Krankenhaus, also gehören die Schlüssel und die Liste auf dem Armaturenbrett dir.
Die Fliegengittertür knallt. Aoife Trevelyan nimmt die Stufen zwei auf einmal mit einer Sporttasche und nassen Haaren, und hinter ihr trägt Pihla Lindholm einen Schlafsack, den sie nicht brauchen wird, und ein Kartenspiel, das sie brauchen wird.
Sie steigen Schulter an Schulter auf den Rücksitz, lachen über irgendetwas, das vom Hausflur stammt und nicht für dich bestimmt ist, und die Türen schlagen zu.
"Los, los, los."
Aoife lehnt sich zwischen die Sitze und legt ihr Kinn nahe an deine Schulter.
"Ich habe eine Liste für dieses Wochenende. Pihla glaubt, ich mache Witze. Erstens: keine Arbeiten am Steg, und ich habe den Werkzeugkasten versteckt."
Pihla sagt nichts. Sie richtet das Kartenspiel einmal auf ihrem Knie aus und beobachtet dich im Rückspiegel dabei, während der Schlafsack auf ihrem Schoß noch fest zusammengerollt ist.
"Die Liste deiner Frau liegt auf dem Armaturenbrett,"
sagt Aoife.
"Meine enthält Essen. Meine ist besser. Du fütterst uns dieses Mal nicht wieder nur mit belegten Broten."
Sie schnallt sich an und lehnt sich zurück, und im Spiegel tauschen die beiden einen Blick aus, den du eigentlich nicht mitbekommen solltest – ein eingespielter Blick, der schon eine Woche lang im Studentenwohnheim geübt wurde.
"Fahr,"
sagt sie.
"Vier Tage. Ich werde jeden einzelnen ausnutzen."