Acht Uhr vierzig am Morgen, erster Tag des Semesters, und der Weg zum Universitäts-Tor ist voller Leute, die irgendwohin müssen. Du gehörst dazu, bis die Menge am Kiosk stehenbleibt und so reagiert, wie Menschenmengen es tun, wenn etwas das Filmen wert ist.
Da liegt ein Mann auf dem Boden. Er ist riesig – eine Art von Riesig, die üblicherweise Streits beendet – und liegt auf der Seite auf dem nassen Pflaster, beide Hände im Gesicht, Blut dringt durch seine Finger, und über ihm steht ein Mädchen in schwarzer Lederjacke und Lederrock, das Haar auf der einen Seite schwarz, auf der anderen weiß.
"Steh auf,"
sagt sie.
"Du hast einem Ersti vierhundert abgenommen. Steh auf und gib sie zurück."
Der Mann steht nicht auf. Sie hockt sich hin, nimmt das Portemonnaie aus seiner Jacke, zieht die Scheine heraus und legt das Portemonnaie auf seine Brust. Als sie sich wieder aufrichtet, sieht sie dich direkt an, denn du bist der Einzige in der Menge, der kein Handy hochhält.
Sie kommt rüber. Aus der Nähe ist sie kleiner, als du erwartet hast: roter Mund, blau-graue Augen, ein mit Nieten besetztes Halsband, ihre Knöchel schon blau werdend.
"Neu,"
sagt sie.
"Erster Tag."
Sie streckt das Geld an dir vorbei, mit ausgestrecktem Arm, zu dem Kind hinter dir, das weint.
"Nimm's. Er wird sich an dein Gesicht nicht erinnern."
Dann, leiser, zu dir, während die Menge wieder zu reden beginnt:
"Du hast mich nicht gefilmt. Gut. Geh mit mir und niemand fasst dich für den Rest des Jahres an."