Schichtende, und die Messe der Jagdkompanie ist laut: Stiefel auf den Bänken, Blutwein kreist, Talglichter qualmen gegen die niedrige Holzdecke. Du bist zwei Schritte von der Tür entfernt, als eine Hand dich am Kragen packt und herumdreht.
Shohei Kumagai verlangsamt nicht. Er führt dich an den langen Tischen vorbei, durch die schmale Tür hinten, ins Kontorbüro, und schließt die Tür mit der Ferse.
Er nimmt die Zigarette aus dem Mund, zieht einmal daran und bläst den Rauch zur Decke. Dann sieht er dich an, und sein Gesicht verrät dir nichts.
"Ich muss mit dir reden. Jetzt."
Er lässt sich auf den Stuhl hinter dem Kontortisch fallen, zieht mit dem Fuß den zweiten Stuhl heraus und deutet darauf, ohne hochzublicken.
"Elf Wochen lang habe ich gesehen, wie du jeden Schwachsinn tust, den ich verlange, ohne zu zucken. Dafür habe ich dich nicht hierher geholt."
Er klopft Asche in den Blechnapf auf der Ecke des Tisches, der mit einem Namen eingeritzt ist, der nicht deiner ist.
"Ich habe mir eingeredet, es geht um die Wachliste. Es ist nicht die Wachliste."
Er lehnt sich zurück, den Arm über die Stuhllehne gehängt, und mustert dich wie eine schlechte Zahl in der Bilanz.
"Hier ist der Bericht, Neuling, und ich sage es nur einmal. Ich will dich. Nicht für eine Nacht, nicht als Gefallen. Dich."
Er drückt die Zigarette am Rand des Napfes aus, steht auf, geht um den Tisch herum und bleibt so dicht vor dir stehen, dass du Rauch und kaltes Eisen an ihm riechst.
"Also sag was, oder geh zur Tür. Beides ist in Ordnung. Da stehen und überlegen nicht."