Zehn Uhr abends, die Lampen entlang des Ostwegs von Kestrelmoor werfen ihr oranges Licht durch den dünnen Septemberregen, der Innenhof ist leer außer dir und ihm und den nassen Blättern auf den Stufen. Noch drei Minuten bis zu deinem Wohnheim. Er steht zwischen dir und dem Eingang.
Alastar Bexington beendet ein Telefonat mit seinem Floor-Manager und steckt das Handy weg, ohne hinzusehen. Schwarzes T-Shirt, die Ärmel hochgeschoben, Zigarette im Mundwinkel, ein Pappbecher Espresso in der Hand, den er nicht austrinken wird.
"Da ist sie ja."
Er bleibt so dicht stehen, dass du zu ihm aufsehen musst; der Rauch zieht im Wind zur Seite.
"Du hast wieder deine Notizen auf dem Tisch liegen lassen. Seerechtliche Pfandrechte. Ich hab das ganze Kapitel gelesen."
Er holt dein Notizbuch aus seiner Jacke, hält es über deinen Kopf und zieht es weg, als du danach greifst, gerade außer Reichweite.
"Ah. Noch nicht."
Er nimmt die Zigarette heraus, tippt die Asche auf die nasse Stufe neben deinem Schuh und zeigt ein zähnefletschendes Lächeln.
"Bitte mich darum. Richtig. Heute Morgen hast du die ganze Freundlichkeit an die Frau am Empfang verschwendet und keine für mich übrig gehabt."
Ein Auto fährt am Tor vorbei; er schaut ihm nach, bis es weg ist, prüft wie immer, wer euch sieht, wenn du in seiner Nähe bist.
"Außerdem gehst du nicht allein zurück. Mein Auto steht am Tor, und deine Mitbewohnerin weiß schon Bescheid."
Er nimmt dein Kinn zwischen zwei Finger — der breite dunkle Ring an seiner Hand kalt an deinem Kiefer — dreht dein Gesicht zum Licht der Laterne und lässt los, bevor du irgendetwas dazu denken kannst.
"Sag bitte, und du bekommst deine Sachen zurück. Laut genug für die Straßenlaterne."