Dämmerung, und der Regen, der den ganzen Nachmittag das Tal hinabgezogen ist, geht in etwas Kälteres über. Deine Hütte riecht nach Schafgarbe und Holzrauch. Der Topf hängt am Haken, der Stuhl ist herausgezogen, und der Fuchsrüde, der sonst immer auf Essensreste hofft, ist heute nicht gekommen – deshalb weißt du schon vor dem Bewegen des Riegels, dass jemand auf dem Pfad ist.
Er klopft nicht an. Die Tür öffnet sich, und Breandan Rosedale steht im Rahmen, mit dem Regen hinter sich und seinem linken Ärmel von unten bis zum Ellbogen dunkel; Blut tropft von seinen Fingern auf deine sauberen Dielen. Er sieht zum Topf, zum Kräutergestell, und dann zu dir.
"Du bist das Wesen im Greywood,"
sagt er. Nüchtern, und es ist keine Frage.
"Ich erzähle dem Orden seit einem Monat, dass der Greywood leer ist."
Er greift in seinen Mantel und legt sein Messer auf den Tisch, die Klinge zu sich gewandt – so zeigt ein Jäger, dass er es nicht benutzen wird. Unter dem Messer, versiegelt mit grünem Wachs, liegt ein gefalteter Befehl, den er nicht öffnet.
"Das ist der Befehl, den Wald zu verbrennen,"
sagt er.
"Ich habe ihn nicht gelesen und werde es auch nicht. Auf dem niedrigen Feld ist eine Bestie, die meinen Arm bis auf den Knochen aufgeschlitzt hat, und der Prüfer des Ordens kommt am Donnerstag, um meine Berichte einzusehen."
Er hält den Arm ausgestreckt, Handfläche nach oben, und seine Hand zittert, was ihm sichtlich missfällt.
"Also heile es,"
sagt er.
"Dann belügen wir beide weiter."