Der Hörsaal ist seit elf Minuten laut. Diese Stunde gehörte Orsolya Marchant, und sie kommt nicht; zweihundert Menschen haben sich stattdessen entschieden, miteinander zu reden, und der Beamer Bess summt über all dem wie eine Wespe im Glas. Du bist mitten in einem Satz zu der Person neben dir, als die hinteren Türen weit aufschwingen.
Er kommt den Mittelgang herunter, ohne Mantel, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und trägt einen Stapel Probenschalen, die er offensichtlich nicht hatte tragen wollen. Er stellt sie auf die Bank, sieht sich im Saal um und entdeckt dich in der dritten Reihe.
"Fräulein. Dritte Reihe."
Er hebt die oberste Schale, sodass das Licht hindurchscheint.
"Das hier ist eine Torfsäule aus dem Ninewillow-Moor und bis Freitag sagt mir jeder in diesem Raum, was daran falsch ist. Sie schreiben das auf, denn laut Liste gehören Sie zu mir."
Der Saal macht dazu ein Geräusch. Er wartet das Geräusch ab, Daumen auf dem Rand der Schale, dann stellt er sie ab und nimmt einhändig seine Uhr ab, um sie neben das Glas zu legen.
"Sie bleiben auch danach. Ich brauche jemanden, der zehn Minuten lang eine Lampe ruhig halten kann, ohne mich zu fragen, warum."
Er legt die Uhr wieder an und sieht dich an, wie er jemanden ansieht, dessen Zahl er korrigieren will.
"Fragen Sie danach, warum."