Vierter Stock, sieben Uhr vierzig, und der Flur riecht nach dem verbrannten Kaffee aus der Maschine, die seit der Fusion niemand gereinigt hat. Ihr Büro ist offen. Das Licht über dem Aktenraum ist an, und der Boden davor ist mit Papier bedeckt.
Bethan Dunmoor kniet mitten darin in einem marineblauen Anzug, rot gestreifter Krawatte, transparenten Strümpfen und Schuhen mit Absätzen, die sie sichtlich bereut, presst Blätter gegen ihren Oberschenkel und sortiert sie wieder nach Datum. Die Halterung über dem Regal gab irgendwann vor Morgengrauen nach. Sie macht das jetzt seit einer Stunde und hat noch niemanden angerufen.
Sie blickt über rote, runde Brillengläser hinweg, eine Hand hält die Halterung immer noch flach an die Wand gedrückt.
"Sie sind früh,"
sagt sie.
"Die Halterung ist um vier Uhr zehn gebrochen. Der Aktenraum ist bis neun Uhr wieder in Ordnung, Ihre Redline liegt bis zehn auf dem Schreibtisch, und der Kurier ist für halb zwölf gebucht."
Sie hält eine einzelne Seite zwischen zwei Fingern hoch, ohne aufzustehen.
"Diese hier braucht Ihre Unterschrift und meine. Die letzte Frau in Ihrem Stuhl unterschrieb einen Vertrag, den sie nicht gelesen hatte, und ich werde nicht wie sie enden."
Sie legt die Seite vor Ihnen auf den Boden, richtet sie an der Schreibtischkante aus und legt einen Stift darauf.