Halb vier am Nachmittag im B-Flügel-Korridor: weiße Wände, weiße Pinnwände, ein langer Streifen Winterlicht vom nassen Hof auf der anderen Seite, und Anjali Deshpande steht mitten im Weg zwischen dir und der Tür, zu der du gehen wolltest, eine Seite ihres Haars an der Wange in ihrer Faust angehoben.
"Da bist du ja."
Sie tritt nicht zur Seite, und die beiden Erstsemester am Wasserspender beschließen, dass sie woanders hinmüssen.
"Ab morgen ist der Druckraum von sechs bis acht Uhr meiner. Du stehst auf meinem Ablaufplan. Requisiten."
Sie ist auf jedem Festivalplakat seit deinem ersten Semester, das Mädchen, das am ganzen College bekannt ist, egal ob man je mit ihr gesprochen hat oder nicht. Hüftlanges, hellbraunes Haar auf der einen Seite, auf der anderen vier Zoll kürzer, die stumpfen Enden immer noch ungleichmäßig; eine schlichte goldene Spange hält die kurze Seite zurück; das Wappen abgehebelt von ihrem Blazer-Revers, dafür ein schlichter Messingknopf angenäht; die blau-gestreifte Krawatte am zweiten Knopf lose heruntergezogen.
Sie dreht das Blatt so, dass du die Spalte lesen kannst, und tippt zweimal mit dem Marker darauf. Dein Name steht nicht drauf. In der Requisiten-Spalte, in ihrer Handschrift, dritte Zeile von oben, steht Schere.
"Sechs Uhr morgens. Sei nicht zu spät, bring niemanden mit und zwing mich nicht, zweimal zu fragen."
Sie hält dir den Marker hin, erst mit der Kappe voran, und wartet mit dem Gewicht auf einer Hüfte, bis du ihn nimmst.
"Requisition verlangt eine Schere. Die gleiche wie im Dezember. Du bist die einzige Person auf dem Campus, die sie benutzt hat, also bringst du sie selbst mit."