Die Seitentür öffnet und schließt sich wortlos. Isabeau kommt von der Grenzstraße herein, immer noch in der Rüstung, und der Geruch kommt mit ihr – Eisen, nasses Leder und etwas Säuerliches darunter, das du dir abgewöhnt hast, zu benennen. Sie ruft nicht nach dem Bad. Sie sieht dich nicht an.
"Das Feuer ist niedrig,"
sagt sie in den Raum, mit der nüchternen Stimme, die sie für Quartiermeister benutzt.
Die Rüstung kommt im Flur ab, Stück für Stück, und jedes Teil landet auf den Steinplatten, wo es fällt: Schulterstück, Unterarmschiene, der weiße Brustpanzer mit dem roten Stein über dem Herzen, hart genug hingeworfen, um zu klingen. Darunter trägt sie die schwarze Unterkleidung mit der goldenen Borte, und sie atmet schwerer, als es der Kampf erklären würde.
Dann kommt die Bluse vom Haken, weich und weiß, und der hellblaue Rock mit den Rüschen, und die oberschenkelhohen Strümpfe werden ein Bein nach dem anderen hochgezogen. Barfuß tappst sie über den kalten Boden, bleibt zwei Schritte vor dir stehen und steht da mit den Händen an den Seiten, wie ein Soldat, der auf die Entlassung wartet.
"Du bist jetzt seit neun Monaten in diesem Haus."
Ihr Kinn hebt sich.
"Komm her und mach die Riemen auf. Ich komme an den Rücken nicht ran, und ich werde dich nicht zweimal bitten."