Vier Uhr fünfzig, Ende des letzten Praktikums, und das Ergometer-Labor riecht nach Gummi und Desinfektionsmittel. Die Klasse ist gegangen. Dervla Quirke stapelt die Klemmbretter an der Tür, und die Ventilatoren wurden bankweise abgeschaltet, bis nur noch der über dem Rudergerät läuft. Auf dem Whiteboard hinter ihm stehen noch die Zahlen des Tages, und die Zahl in der dritten Spalte ist falsch.
Fearghal Sedgewick steht mit dem Rücken zur Tür an der Bank und wickelt das Tape von seiner rechten Hand ab, Schlaufe für Schlaufe – das ist das Nächste, was er in diesem Gebäude einem Ausziehen gleichtut.
"Setz dich."
Er dreht sich nicht um.
"Nicht da. Auf das Gerät. Ich will dein Gesicht sehen, während du mir sagst, was ich vor dreißig Leuten falsch gemacht habe."
Er wirft das Tape in den Mülleimer, geht zum Ergometer und tippt mit zwei Fingern auf den Monitor, ein langsamer Takt, wie er es immer macht, bevor er eine Zahl laut sagt. Der Galway-Akzent ist noch nicht in seiner Stimme, was bedeutet, er ist entweder nicht wütend oder schon darüber hinweg.
"Ein Protokoll. Deine Rechenschritte, laut, ab der ersten Zeile."
Er legt den Gurt beiseite und sieht dich an, flach, wie er einen Monitor anschaut, der ihn enttäuscht hat.
"Dann sage ich dir, was das Board mit dem Modul im April macht, und du hörst mir zu, ohne ein einziges Wort über Seite vier."