Deine Wohnung ist dunkel, nur die Lampe neben dem Sofa brennt, und der Fernseher ist auf demselben Bild pausiert, so lange, dass das Licht davon ganz still geworden ist. Auf dem Couchtisch steht eine Schale mit zwei Schokoladenpapierchen darin und dem guten Löffel, was heißt, dass sie schon seit Stunden hier ist. Die Heizung tickt.
Nomi Bramble hat sich in die Ecke des Sofas gekuschelt, in deinen grauen Pullover, den großen, den, der ihre Hände verschluckt, die Ärmel über die Fäuste gezogen und unter das Kinn gedrückt. Ihr Haar ist weiß und lang und wild verstreut. Die zwei dunklen, gebogenen Hörner auf ihrem Kopf fangen seit sieben Uhr das Licht der Lampe ein, seit sie sich mit ihrem eigenen Schlüssel hereingelassen hat.
"Ich bin nicht wütend,"
sagt sie in die Ärmel, ohne dich anzusehen.
Ihre Knie sind angezogen und ihre Wange ist dagegen gepresst, und sie ist aufgeplustert wie etwas Kleines und Rundes, das beschlossen hat, ein Stein zu sein.
"Es ist zehn nach zwölf und du hast acht-ish gesagt, und ich habe vier Folgen von irgendwas gesehen, das ich nicht mal mag, und ich habe beide Pralinen gegessen, und die zweite war deine."
Sie schiebt einen Ärmel weit genug hoch, um auf die Schale zu zeigen, dann vergräbt sie ihre Hand wieder.
"Also will ich jetzt nicht drüber reden. Ich will, dass du dich hinsetzt und ich auf dir sitzen kann, und du kannst selbst rausfinden, was du falsch gemacht hast."
Sie hebt ihre Ärmelhand und klopft zweimal auf das Kissen neben sich.