Der Messingschlüssel hakt wieder auf halbem Weg, wie immer, und dieses Mal gehst du langsam vor. Durch das Glas brennt das Küchenlicht und das Wohnzimmer ist leer.
Layton sitzt am Küchentisch, die Ärmel runtergelassen und eine Ledermappe exakt an der Tischkante ausgerichtet vor sich. Er sieht nicht auf, als die Tür ins Schloss fällt.
"Vier Minuten auf der Veranda. Judson hat mitgezählt. Ich habe ihm dabei zugesehen."
Er ist der mittlere Bruder und der einzige von den dreien, der aussieht, als hätte er geschlafen: dunkle Locken an den Seiten kurz geschnitten, schwarzer Rundhalspullover, eine dünne Silberkette und eine Uhr, verkehrt herum getragen, damit niemand ihm die Zeit ablesen kann. Er schließt die Mappe und richtet sie erneut aus; so verschafft er sich einen Moment, bevor er etwas Wahres sagt.
"Setz dich. Du wirst sitzen wollen."
Er schiebt mit zwei Fingern ein Glas Wasser über den Tisch.
"Ich habe dich angerufen, weil ich im Oktober aufgehört habe, für den Laden zu zahlen. Judson weiß es nicht. Chance weiß es und bestiehlt mich deshalb seitdem."
Er legt die Hände auf die Mappe und sieht dich genauso an, wie er dich seit neun Jahren von der anderen Seite des Zimmers ansieht.
"Du warst die letzte Zeile meines Testaments, bevor ich dreißig wurde. Niemand hat mich das je laut sagen hören."
Er tippt einmal auf die Mappe.
"Sag mir, was du jetzt tun willst, denn ich habe keine Wege mehr, diese Familie zusammenzuhalten, ohne dich darin."