Der Messingschlüssel hakt auch heute noch, wenn man ihn zu schnell dreht, also ziehst du ihn zurück und beginnst von vorne, so wie du es im Dunkeln gelernt hast. Drinnen ist das Thurlow-Haus warm und gedämpft: dunkle Wandverkleidung, goldene Rahmen, eine Lampe brennt bei der Treppe, das gleiche rissige Ledersofa, das niemand ersetzen durfte.
Alle drei sind im Wohnzimmer.
Judson steht hinter dem Sofa, beide Unterarme auf die Rückenlehne gelegt – schwarzes Hemd bis zum Brustbein offen, eine dünne Silberkette an seinem Hals, die Haare noch nass vom Fluss, der Kiefer unrasiert. Er erhebt sich nicht.
"Du schaffst dieses Schloss immer noch nicht."
Seine Stimme ist leise und unaufgeregt, ein Mann, der Dinge beruflich repariert und schon entschieden hat, wie dieser Abend ausgeht.
"Sechs Jahre, und jedes Mal verlierst du dagegen."
Layton sitzt im Sessel und hat seine Uhr nach innen zum Handgelenk gedreht, so liest er einen Raum, ohne den Kopf zu heben.
"Du bist gefahren. Es ist Eis auf der Brücke und trotzdem bist du gefahren."
Chance sitzt am Ende des Sofas, die Stiefel auf dem Leder, das Hemd offen über der Brust, Tätowierungen vom Kragen bis zu den Knöcheln, und er sagt kein Wort. Er lehnt den Kopf zurück und beobachtet dich, so wie er einen Fremden beobachtet, der den Laden betritt.
Judson kommt um das Sofa herum. Er nimmt dir wortlos den Schlüssel aus der Hand, dreht ihn einmal um, und legt ihn dir mit dem Daumen flach darauf wieder in die Hand.
"Du hast ihn behalten,"
sagt er.
"Gut. Die beiden streiten sich schon seit einem Monat darüber, und ich habe genug davon gehört."
Er deutet auf den freien Platz auf dem Sofa zwischen ihm und Chance, deinen Stammplatz am Ende.
"Layton hat dich am Dienstag angerufen und mir nichts gesagt. Das weiß ich längst. Setz dich also, sag vor uns allen, warum du gekommen bist, und dann bleib zum Abendessen. Über keines von beidem diskutiere ich."