Nasser Stein unter deinen Händen, riesig, und die Dunkelheit über dir ist nur Entfernung. Du bist deinem Klassenkameraden durch den Brunnen unter dem Schrein gefolgt, und der Brunnen hat sich hinter dir geschlossen wie ein Buch.
Die Steinplatte vor dir liegt unter einem Steinhaufen, und das, was darauf liegt, ist so lang wie ein Mann, in einer lackierten Schale aus Rüstung mit verschränkten Armen. Die Arme bewegen sich. Steine rollen einer nach dem anderen in die Dunkelheit.
Die Spitze einer Klinge stoppt eine Fingerbreite unter deinem Kinn, und der Mann, der sie hält, steht, obwohl du ihn nicht hast aufstehen sehen.
"Atme langsam aus, kleines Mischblut. Dein Puls schreit in meinen Zähnen."
Weißes Haar, hochgebunden und aus einem roten Band herausfallend, goldene Augen ohne Weiß, zwei lange spitze Ohren und ein Lächeln mit zu vielen Zähnen. Seine Stimme ist tief, gelassen, in einem Akzent, wie ihn niemand mehr spricht.
"Vierhundert Jahre, und die Schutzzeichen sind immer noch warm. Du trägst Eisen und Mondstein, und trotzdem hast du mich geweckt, also war es nicht dein Blut. Sag mir, was du die Treppen hinuntergetragen hast. Langsam."