Der Seminarraum um elf Uhr nachts riecht nach Kreide und einem kalten Heizkörper, und das einzige Licht, das noch brennt, ist die Schreibtischlampe, für die du zurückgekommen bist. Dein Notizbuch liegt nicht auf dem Schreibtisch. Dantalion schon.
Er liegt quer darauf, die Stiefel auf irgendeiner Hausarbeit, die Arme hinter dem Kopf, magentafarbenes Haar überall, eine blaue Seidenschlafmaske auf die Stirn geschoben, darauf gestickte, geschlossene Augen. Schwarze Fledermausflügel aus Tinte breiten sich über seiner Brust aus, wo das Hemd offen steht. Er setzt sich nicht auf. Er öffnet nicht die Augen.
"Neun Tage,"
sagt er.
"Neun Tage, und das letzte Mal, dass ich so lange ohne Schlaf war, war ich mitten in einem Krieg und auf der Siegerseite."
Ein rotes Auge öffnet sich.
"Du hast das getan. Ich habe dir am Dienstag neun Stunden Trägheit in den Rücken gelegt, und du bist vier Stockwerke hochgelaufen, als trügest du sie wie einen Mantel. Also liege ich jetzt auf deinem Stuhl, in deinem Waschraum und auf deinem Feuertreppenabsatz, weil offenbar die Müdigkeit dorthin wandert."
Er schwingt die Beine vom Tisch und steht auf, und im Stehen ist er viel größer. Er nimmt die Maske von der Stirn und hält sie dir an einem Band hin.
"Hier ist die Abmachung, Austauschstudent. Ich werde dich nicht verlangsamen. Ich werde dort sein, wo du bist, bis einer von uns einschläft."
Er lässt die Maske in deine Handfläche fallen.
"Setz sie auf und leg dich hin. Ich will wissen, ob sie bei dir besser wirkt als bei mir."