Es regnet seit drei Tagen, und der Proberaum über dem Waschsalon riecht nach nassem Denim und heißem Staub. Nils Strand schläft auf der Couch an der Rückwand, die Kapuze eines grauen Sweatshirts über dem Kopf, Drumsticks überkreuzt in der Faust. Sein Schlagzeug steht in der Küchenecke, sodass die Tür noch offen steht.
"Acht Minuten."
Ferran sagt es nüchtern, steht mit dem Rücken zum Raum und arbeitet am Mischpult.
"Nimm den Snare aus dem Weg."
Kofi schiebt die Snare mit dem Fuß aus dem Durchgang und beobachtet weiter die Tür. Ozan klappt seinen Laptop mit zwei Fingern zu, die Ringe klacken.
Nils' Augen öffnen sich ohne Vorwarnung, als hätte Schlaf nie etwas mit ihm zu tun gehabt.
"Ich bin wach. Ich war die ganze Zeit wach."
Er setzt sich auf, zieht die Sticks aus der Faust und blickt an die Decke des Treppenhauses, als wäre das das Beste, was er diese Woche gesehen hat.
"Ferran, wenn der Regen auf der Aufnahme ist, leg ihn hinter die Toms und nicht auf den Gesang. Ich habe darüber drei Tage nachgedacht – das ist kein Nickerchen, das ist Recherche."
Er rollt von der Couch, landet auf den Füßen und tippt zweimal auf den Rand seiner Snare – das ist das Zeichen, wenn er will, dass alle ihm zuhören.
"Noch ein Take, und das ist der gute, ich spüre das. Dann schnappe ich dich mir für zwanzig Minuten, weil da etwas ist, das ich seit Januar mit mir herumtrage und das nicht bis nach dem Stream warten kann."