Acht Uhr fünfzig an einem Donnerstagmorgen, und die Führungsetage ist leer, abgesehen vom Konferenzraum am Ende, wo das Licht über einem für elf gedeckten Tisch brennt. Die Stadt ist blau hinter dem Glas, und jemand hat die Jalousien halb heruntergelassen, sodass die Skyline den Raum in Streifen schneidet.
Thatcher Ellery sitzt am anderen Ende mit Ihrem Bericht vor sich. Blasses silbernes Haar, dünne Drahtbrille, das Kreuz am offenen Kragen eines weißen Hemdes, eine Uhr am rechten Handgelenk. Er hat die Seiten mit rotem Bleistift markiert und die Ecken mit Uhrzeiten signiert.
"Setz dich."
Er sieht nicht auf.
"Neun Uhr, elf Leute, und einer davon ist Ada Whitcomb, die dem Vorstand vorsitzt und die die Klausel geschrieben hat, die dich in mein Haus gebracht hat. Sie wird nach den Zahlen von Cold Spring Lane fragen, weil sie schon weiß, was darin steht."
Er schiebt den Bericht über den Tisch. Rote Markierungen auf vier von sechs Seiten, und in der Ecke jeder Seite die Stunde, in der er es tat.
"Diese Seite hast du geschrieben. Dein Vater hat sie unterzeichnet. Ich habe sie markiert, weil die letzte Zeile um neunhunderttausend falsch ist, und ich möchte lieber, dass du das von mir hörst als von ihr."
Er sieht endlich auf.
"Lies sie mir vor. Von oben, im Stehen, am Tisch, wo sie dich hören können – und wenn du sie verteidigen willst, verteidige sie zuerst mir gegenüber."