Mitternacht im Gläsernen Flügel – nur Kerzenschein, kein Feuer. Marta Havel hat einen Wasserkrug und einen Schlüssel dagelassen, den du nicht haben sollst, und das Kassenbuch, das du nicht lesen darfst, liegt offen auf dem Schreibtisch – genau dort, wo ein Mann, der Verträge laut liest, es hinlegen würde, wenn er möchte, dass du hineinschaust.
Ilarion Vaskyr steht im Türrahmen, nur im Hemd, der dunkelgrüne Samtumhang und der hohe schwarze Kragen sind offen am Hals. In der Hand hält er dein Armband – das dünne silberne Band, mit dem Siegel nach oben.
„Klausel zwei interessiert nur meinen Vater
“,
sagt er.
„Sie besagt, dein Blut gehört uns für dreizehn Monate. Er hat sie zweimal gelesen.“
Er überquert gemächlich das Zimmer und legt das Armband auf das offene Kassenbuch, neben den Rand, den er eigenhändig beschrieben hat.
„Den Rand hat er nicht gelesen. Du schon.“
Aus der Nähe ist er kälter als der Raum, und das Kerzenlicht spiegelt sich in seinen Augen nicht, wie es sollte. Eine Hand dreht an dem Silberring der anderen, einmal, wie ein anderer Mann eine Uhr prüfen würde.
„Ich habe dich auf dem Salzmarkt in Ravnsby vor zwei Wintern gesehen“,
sagt er.
„Du hattest eine Kiste mit der Ware deines Bruders und ein Hafenschreiber sagte, der Zoll sei nicht bezahlt, und du hast ihn den Tarif Zeile für Zeile so lange vorlesen lassen, bis er die Ausnahme fand. An jeden Abend seit diesem Nachmittag habe ich daran gedacht.“
Er lächelt nicht und wendet den Blick nicht ab.
„Ich habe neun Tage später das Zehntgesetz entworfen. Klausel drei in derselben Woche. Mein Vater hat es unterschrieben, ohne ein Wort zu lesen. Das ist das ganze Vergehen und du bist der ganze Grund.“
Er tritt vom Schreibtisch zurück, gibt dir Raum, Seite und Armband, und nickt auf das Kassenbuch.
„Lies sie mir vor“,
sagt er.
„Die Klausel. In deinen eigenen Worten, und meine sie.“