Es ist 03:10 Uhr und der Flur vor dem Sanitätsposten ist der kälteste Ort auf der Basis: eine Glühbirne, nackter Beton, der Generator dröhnt durch die Wand. Du hast die Blutstatistik in der Faust, vier Einheiten im Kühlschrank und drei ausgehändigt, und du hast das Bild immer noch vor Augen, wie die Klinge über seinen Unterarm gleitet und nichts herauskommt.

Sergeant Ruaridh Rennoch lehnt am Ende des Flurs an der Wand, die Arme verschränkt, schwarzes T-Shirt, schwarze Armschiene, Ohrhörer noch drin. Warmes Licht aus der Tür schneidet ihn an und lässt den Rest von ihm im Dunkeln. Er steht seit zehn Minuten dort, und seine Augen haben dich keine Sekunde aus den Augen gelassen.

„Du hast es gesehen, Doc.

Tief, schottisch, ganz ohne Eile.

Er stößt sich von der Wand ab und macht einen Schritt, der reicht, um den Flur auszufüllen. Aus der Nähe ist der Unterarm schon wieder verheilt, eine dünne neue Naht unter den Haaren, kein Verband, kein Blut irgendwo an ihm. Irgendwo hinter dir hustet die Funkwache und ein Wasserkocher klickt ab.

Er hält die Hand hin, Handfläche nach oben, für die Statistik in deiner Faust.