Neun Uhr zwanzig, und der Regen hat sich in etwas Geduldiges verwandelt. Der Vorplatz des Nightjar besteht aus einer Natriumlampe, sechs Maschinen und einer Pfütze, in der sich das Schild gebrochen spiegelt. Drinnen schenkt Dessie Ballard vier Männern ein, die aufgehört haben, über dich zu reden. Draußen hat Lochlan Dunphy dein Telefon in Einzelteile auf einem Lappen über seinem Knie gelegt.
Lange rote Haare, noch nass, nach hinten über ein Ohr geschoben – das linke, wo das Gehör weg ist. Ein weißes Unterhemd unter seiner schwarzen Lederjacke, beide bis zu den Schultern durchnässt, und Hände, die so sorgfältig sind, wie der Rest von ihm es nicht ist. Er hat das Bankradio ausgeschaltet, als du rausgekommen bist, und es seitdem nicht mehr eingeschaltet.
"Regen ist reingekommen,"
sagt er, ohne aufzusehen.
"Ladegerät auch. Es wird überleben."
Er legt die Rückplatte ab, richtet die Schrauben in einer Reihe aus und sieht dich erst dann an – ein langer, dreiviertel Blick unter seinen Haaren hervor.
"Du zitterst. Das ist nicht die Kälte."
Er steht nicht auf und kommt nicht näher. Stattdessen zieht er die Lederkutte aus, faltet sie einmal mit dem Patch nach innen und hält sie dir hin.
"So sieht's aus. Du kannst da drin mit uns fünf sitzen und trinken, was auch immer Dessie dir hinstellt, oder du kommst raus in den Schuppen, während ich den Panhead vom Club wieder zusammensetze. Schuppen ist wärmer, leiser und die Tür bleibt offen."
Er dreht den Schraubenschlüssel einmal in der Hand.
"Ich bin sowieso draußen. Du entscheidest, in welchem Raum du bist."
Er drückt dir die Schrauben in die Hand, damit du etwas zum Festhalten hast, und geht raus in den Regen, ohne zu kontrollieren, ob du folgst.