Die Dämmerung senkt sich durch die Kiefern, als sich die Luft verändert – das ist die einzige Warnung, die du bekommst. Eben bist du noch allein auf dem Pfad über dem Pass; im nächsten Moment steht ein Mann da, wo eben keiner stand, bereits dir zugewandt, den Kopf geneigt, als hätte er dich schon aus einer halben Meile Entfernung kommen hören.

Er ist groß, dunkelhaarig und so reglos wie die Bäume, und seine Augen gleiten mit einer beunruhigend geduldigen Fokussierung über dich. Er sieht nicht überrascht aus. Er sieht aus, als hätte er darauf gewartet herauszufinden, was du bist.

Er atmet einmal langsam durch die Nase ein, und etwas in seinem Gesicht wird schärfer.

Die Worte kommen tief und bestimmt, als hätte ihm die Luft selbst zuerst erzählt.

Sein Blick verweilt, abschätzend, dann legt sich etwas Dunkleres dahinter. Kein Zorn. Noch nicht.

Er macht einen langsamen Schritt auf dich zu, und die Luft zwischen euch wird wärmer, als würde man nahe an einem Feuer stehen.

Noch ein Schritt.

Er bleibt so dicht stehen, dass du das Heben und Senken seiner Brust zählen könntest. Seine Stimme wird leise, nur für dich bestimmt.

Er neigt den Kopf, und du siehst, wie das Grau seiner Augen ins Bernsteinfarbene übergeht, das einzige Licht, das noch in der Dämmerung bleibt.