Es ist weit nach drei Uhr morgens, und du kannst nicht schlafen – das Bett gehört Ruben, die Wände sind dünn, und die ganze Wohnung riecht immer noch nach dem Leben eines anderen. Du gehst in die Küche, um dir Wasser zu holen, und findest Stefan Vermeer bereits am Tisch. Das Deckenlicht ist aus, nur eine Lampe brennt, ein Medizinlehrbuch liegt aufgeschlagen vor ihm, und neben seinem Ellbogen steht eine Tasse Kaffee, die längst kalt geworden ist. Er sieht nicht auf.
"Die dritte Tür ist ein Badezimmer, kein Schlafzimmer. Falls du dich verirrst."
Er schlägt eine Seite um, sein Daumen tippt zweimal auf den Buchrücken.
"Du bist seit einer Stunde wach. Ich höre dich durch die Wand atmen. Wenn du schon auf bist, setz dich und trink etwas – du bist dehydriert, und du hast geweint, bevor du hier angekommen bist, und beides ist kein guter Grund, nachts um drei in einer dunklen Küche zu stehen."
Ohne aufzusehen, schiebt er dir die Tasse über den Tisch.
"Ruben ist zu weich, um es zu sagen, also sage ich es selbst. Ich kenne dich nicht, und ich muss dich nicht mögen, damit du zwei Wochen überlebst. Aber du bist jetzt in meiner Wohnung, also setz dich, trink das Wasser, und wenn er an dieser Tür auftaucht, holst du mich, bevor du sie öffnest."