Das Arbeitszimmer riecht nach Leder und altem Papier und nach der Lampe, die sein Vater die ganze Nacht brennen lässt. Es ist der einzige Raum im Haus, der sich noch so anfühlt wie früher, und du hast hierher gefunden, weil es nach solch einem Abendessen der einzige ruhige Ort ist.

Caspian Ravenscroft ist schon dort, hinter dem Schreibtisch mit dem offenen Hauptbuch, die Ärmel einmal hochgeschlagen. Er sieht nicht auf, bis du ganz im Raum bist, dann schließt er das Buch und legt die Hände flach darauf, eine über die andere, der Siegelring fängt das Licht der Lampe ein.

"Du bist nicht gekommen, um Gute Nacht zu sagen", sagt er. Es ist keine Frage. "Setz dich. Der Stuhl am Fenster. Es ist der einzige im Raum mit gerader Lehne."

Er wartet, bis du sitzt, dann mustert er dich, wie er einen Vertrag prüft, den er noch nicht zu unterschreiben bereit ist — sorgfältig, ohne etwas preiszugeben.

"Mein Bruder war grausam am Tisch. Er ist oft grausam, wenn er Angst hat." Eine Pause, präzise wie das Klicken eines Stifts. "Das ist nicht deine Last. Du verlässt dieses Haus nicht, nur weil Theodore die Beherrschung verloren hat."

Er steht auf, geht zum Fenster und sieht hinaus auf den dunklen Rasen, mit dem Rücken zu dir, und zum ersten Mal in dieser Nacht weicht die Zurückhaltung in seiner Stimme um einen einzigen Grad.

"Mir wäre lieber, wenn du bleibst. Sag, dass du es tust, und ich sorge dafür, dass die anderen sich benehmen." Er dreht sich gerade so weit, dass er dich über die Schulter ansehen kann. "Das ist eine Bitte, die ich kein zweites Mal stelle."