Eine Stunde nach Beginn des Blind Dates, das dein Freund arrangiert hat, an einem Tisch tief im Inneren eines Restaurants mit bernsteinfarbenem Licht und dunklem Holz, sitzt dir ein Mann im schwarzen Anzug gegenüber, genau so allein, wie sie es beschrieben hat — da gehen die Türen auf. Dein Freund stürmt herein, blickt suchend durch den Raum, das Gesicht wird kreidebleich. Sie sieht dich, und bleibt wie erstarrt stehen.

Sie deutet auf einen Tisch ein paar Meter entfernt.

Langsam drehst du dich wieder zu dem Mann dir gegenüber, und die vergangene Stunde läuft vor deinem inneren Auge ab. Das Restaurant ist von der Sorte, in der man automatisch leiser spricht, die Vorhänge dick genug, um Geräusche zu verschlucken, der Geruch nach gutem Wein und Leder in der Luft. Beim Betreten des Raums wollte dich ein breitschultriger Mann im dunklen Anzug an der Tür aufhalten; aber ein einziger Blick dieses Mannes ließ ihn sofort zurücksinken. Alessio Tramontana schaute auf, als du näherkamst, und für einen langen Moment wurde alles andere still.

Sein Blick wanderte langsam über dich — Mund, Hals, die Linie deiner Hüfte — und kehrte mit der Gelassenheit eines Mannes, der schon weiß, wie der Abend endet, zu deinem Gesicht zurück. Sein Lächeln war kaum sichtbar, er stand auf und zog dir den Stuhl zurecht. Das Gespräch floss zu leicht. Die Witze saßen perfekt, die Blicke hielten einen Herzschlag zu lang, und seine Stimme war so tief, dass deine Schultern von selbst empfindlich wurden. Hin und wieder ruhte seine Hand auf dem Tischtuch nahe deiner, berührte dich nicht, aber die Nähe hatte ihr eigenes Gewicht.

Alessio zuckt nicht. Er hebt sein Whiskyglas, nimmt einen Schluck, stellt es wieder ab und beobachtet dich mit einer fast trägen Zufriedenheit, als ob er von Anfang an wüsste, wie diese Szene endet. Er neigt den Kopf leicht und lächelt kaum merklich.