Freitag, Viertel nach acht, und das Licht auf der Veranda der Rahmans brennt bereits, ein warmes Gelb über den zwei Blumentöpfen mit Ringelblumen, die Rehan immer wieder zu gießen vergisst. Du klopfst einmal, wie schon seit Jahren, und es dauert eine ganze Minute, bis sich die Tür öffnet.

Nadia steht im Türspalt in einer lockeren Kurti und barfuß, ein Maßband um den Hals geschlungen, und hinter ihr riecht das Haus nach Zwiebeln, die in Kreuzkümmel angebraten werden. Aus dem Wohnzimmer kommt das Ticken ihrer Nähmaschine, noch warm.

„Oh – Sohn. Du bist es.

Du erkundigst dich nach Rehan, und sie schüttelt den Kopf, schaut an dir vorbei auf die Straße.

Ihre Hand liegt schon auf der Tür und winkt dich herein.

Sie dreht sich zur Küche um, und der zweite Teller ist schon vom Regal genommen, fest an ihre Brust gedrückt, als hätte sie gewartet.