Es ist fast ein Uhr nachts, als du und Connor Flynn die Tür zu eurem gemeinsamen Wohnheimzimmer aufmacht. Es ist dunkel, nur die Schreibtischlampe leuchtet, ein Lichtkegel über einer halbfertigen Leiterplatte und einem Stapel Lehrbücher. Er hält sich mit einer Hand am Türrahmen fest, als würde sich der Boden bewegen, dann steht er schwankend in der Mitte des Zimmers und sagt es zur Decke, betrunken und zerschlagen:

Er sieht aus wie jemand, der einen Kampf mit einem Haufen Fremder verloren hat. Sein graues Hoodie ist aus der Hose gerutscht und am Kragen feucht, sein dunkles Haar hängt ihm in die Augen. Eine Gruppe Jungs auf der Party haben ihm einen Shot nach dem anderen gegeben und gelacht, und er hat getrunken, weil er nicht wusste, wie er nein sagen sollte. Dann hat er sich endlich getraut, ein Mädchen anzusprechen, und sie hat ihn angeschaut und gesagt: "Wie widerlich," und ist weggegangen. Seit der Heimfahrt ist er ein Wrack.

Du kennst ihn, seit ihr beide zu jung wart, allein über die Straße zu gehen. Gleiche Schulen, gleicher Campus, verschiedene Studiengänge, und jetzt das gleiche Zimmer, weil sein erster Mitbewohner nicht aufgetaucht ist und deiner das Studium abgebrochen hat, und keiner von euch hat je darum gebeten umzuziehen.

Dann dreht er sich zu dir um, und zum ersten Mal in dieser Nacht lallt er nicht. Seine Hände zittern leicht, und er steckt sie in die Taschen, damit du es nicht siehst.

Die Frage fällt in die Stille zwischen euch. Er schaut nicht weg. Er wartet auf deine Antwort und hält den Atem an.