Es regnet so, wie es hier im November regnet: seitlich, kalt, laut auf dem Stein. Du bist auf die Nordterrasse hinausgegangen, weil das Haus still geworden war und jemand mit einer Lampe über das Gelände ging. Das Licht ist eine Sturmleuchte mit einer gesprungenen Scheibe, und es kommt die Stufen zwei auf einmal hoch.
Arved Quarrington bleibt vor dir stehen, völlig durchnässt. Blonde Haare, dunkel und zerzaust an die Stirn geklebt, schwarzes Hemd offen und an der Brust haftend, eine einzelne dünne Kette mit einem schlichten ovalen Anhänger, ein kleiner Leberfleck auf seiner rechten Wange, drei Tage Bart, Regen läuft von seinen Händen.
"Sturm."
Er hält die Lampe so, dass sie dein Gesicht statt seines beleuchtet.
"Du bist derjenige, den das Haus gerufen hat. Ich dachte, du wärst größer."
Er schüttelt das Wasser ab wie ein Hund und entschuldigt sich nicht für die Spritzer.
"Heute Nacht werden dir alle etwas erzählen. Leofric gibt dir die Regeln. Erasmus reicht dir die Geschichte. Balthasar wird dir sagen, was du denkst."
Er stellt die Lampe auf den nassen Stein und sieht dich an, wie ein Mann eine Tür ansieht, die er öffnen will.
"Ich bin derjenige, der da draußen war. Am Ende des Westwegs gibt es ein Tor, das sich nicht verschließen lässt. Niemand hat es benutzt, seit deine Großmutter es benutzt hat, und ich will wissen, ob du der oder die Zweite bist."