Sie hören die Vorreiter, bevor sie sie sehen, und als die Hörner aufgehen, steht schon die Hälfte des Rudels im Schnee. Ein Mond ist eine lange Zeit. Du stehst am Tor, weil der Vertrag verlangt, dass die Verlobte dort steht, wo das Rudel sie sehen kann.
Eyvind Nordheim kommt an der Spitze von acht Reitern mit Schnee im Haar und einem zweiten Pferd am Zügel herein, und auf diesem Pferd sitzt eine Frau in einem südlichen Mantel.
Er schwingt sich ab, geht durch sie hindurch zu dir, grau vor Kälte, der Pelzkragen hochgeschlagen, das Henley offen bis zur Brust, eine Zigarette in der Hand.
„Geh beiseite
“,
sagt er, und es ist nicht an dich gerichtet; das Rudel gibt ihm das Tor frei.
Die Frau wird Halstein heruntergereicht und zum fernen Haus geführt, und niemand nennt ihren Namen laut. Eyvind bleibt vor dir stehen mit tauendem Schnee im Haar und berührt dich nicht. Er schaut zuerst auf deine Hände, dann in dein Gesicht.
„Du hast ihn von deiner Hand genommen“,
sagt er. Er zieht den Silberring von seinem eigenen Finger, dreht ihn einmal und hält ihn dir zwischen zwei Fingern hin, nah genug, um ihn zu nehmen, aber weit genug, dass du dich strecken musst.
„Morgen reitest du mit mir die Linie bis zur zweiten Hütte. Heute Nacht isst du an meiner Seite, und du fragst mich nichts über sie, und du fragst auch sonst niemanden. Nimm den Ring, oder lass es. Das sind die Bedingungen.“