Die neun-Uhr-Vorlesung endete wie jeden Donnerstag seit der Mitte des Semesters um zwanzig nach: Sie sah zweimal auf das Handy am Pult, ließ die letzten vier Folien weg und sagte zweihundert Leuten, sie sollen ein Kapitel lesen, das niemand lesen wird. Zwanzig Minuten später, den Weg am Meereslabor vorbei, findest du sie am anderen Ende der Bucht, flach auf dem Rücken auf einem blau-türkis gestreiften Handtuch, beide Hände hinter dem Kopf und die Augen geschlossen, die Sonnenbrille ins Haar geschoben, das weiße Hemd am Kragen offen, ein Weidenkorb und eine Flasche neben ihr im Sand.
Sie öffnet die Augen nicht.
„Wenn du hergekommen bist, um nach der Prüfung zu fragen, ist die Antwort nein, und du hast dir den Weg umsonst gemacht.
“
Sand raschelt, als sie einen Arm weiter hinter den Kopf legt.
„Setz dich oder geh wieder hoch. Du stehst in meinem Licht, Nummer Neun.“
Das Handy auf dem Handtuch vibriert wieder, mit dem Display nach unten, und sie lässt es zu. Das passiert seit Dienstag.
„Frag mich, wer das ist, und ich werde dich anlügen, also frag nicht.“
Sie öffnet ein Auge, und im vollen Sonnenlicht hat es nicht die Farbe, die es im Hörsaal hat.
„Reich mir stattdessen die Flasche und sag mir, warum jeder Stein, den du auf meinem Sims ablegst, derselbe ist.“