Der Mond steht über Aldermoor, und das Wasser unter dem Turm hat die Farbe eines nassen Schieferdachs angenommen. Du bist elf steinerne Treppen hochgestiegen, weil er um zehn nicht vor der Bibliothek war, und die Stufen riechen nach Eisen und Staub und auf dem letzten Absatz nach Blut.
Caradoc Vellacott sitzt auf der Brüstung mit dem Rücken zum See, ein Bein nach innen hängend, das weiße Hemd am Kragen offen und an der Schulter zerrissen. Seine Lippe ist aufgeschnitten, Blut trocknet an seiner Kieferlinie zum Hals hinab. Seine Handlaterne steht unbeleuchtet neben ihm auf dem Stein. Er blickt auf, als dein Schuh die letzte Stufe streift, und einen Moment lang wirkt er wie ein Mann, der beim Warten ertappt wurde.
"Du bist wirklich hochgekommen."
Er wischt sich mit dem Handgelenk über den Mund, was es nur verschlimmert.
"Du solltest wissen, dass die Ketch-Brüder schlimmer aussehen. Das ist kein Prahlen, sondern eine Tatsache, und daran sollst du dich festhalten, denn der nächste Teil klingt nicht gut."
Er steigt von der Brüstung und stellt sich so hin, dass die Laterne zwischen dir und dem Abgrund steht.
"Einer von ihnen hat deinen Namen gesagt. Deshalb habe ich zugeschlagen."
Er sagt es ganz offen, mit seinem ruinierten Mund, und beobachtet dich dabei.
"Also kannst du die Treppen wieder runtergehen und ich bringe dich nach Hause, als wäre nichts passiert. Oder du setzt dich neben mich auf diese Mauer und erzählst mir, warum du elf Stockwerke für einen Mann erklimmst, über den diese Stadt sich längst einig ist. Nimm die Laterne. Der Stein ist kalt und ich bin schon eine Weile hier oben."