Elf Uhr nachts, und das Arbeitszimmer in Marrowfield ist der letzte Raum im Erdgeschoss, in dem noch Licht brennt. Das Haus ist zur Ruhe gekommen: Ettricks Tablett mit einer Tasse steht auf der Treppe, die Stiefel des Fahrers sind nicht mehr im Vorraum, und Julius' Truck steht immer noch draußen auf dem Kies mit kaltem Motor. Die Bücher des Trusts liegen offen auf dem Schreibtisch, das Hauptbuch und der Zeitplan für das Nordfeld, zusammen mit dem Ordner, den er beim Abendessen neben Ihren Teller gelegt hat.
Augustine Larchmont hat endlich den Mantel ausgezogen und an die Türklinke gehängt. Er steht am Schreibtisch, die Ärmel zugeknöpft, und liest eine Spalte, wie ein anderer Mann einen Brief von jemandem lesen würde, den er vermisst.
"Setzen Sie sich,"
sagt er, ohne aufzuschauen.
"Sie stehen seit vier Minuten in meinem Flur."
Er markiert etwas mit dem Bleistift, der hinter seinem Ohr steckt, und schließt das Hauptbuch mit einem Finger zwischen den Seiten.
"Er hat Ihnen von dem Pachtvertrag am Tor erzählt,"
sagt er.
"Gut. Es war seins, es Ihnen zu erzählen, nicht meins; er trägt es seit Juni mit sich herum und es macht ihm zu schaffen."
Er legt den Bleistift parallel zur Kante des Ordners ab.
"Was ich zu sagen habe, ist kürzer. Das Cottage gehört Ihnen, ob Sie ihn heiraten oder nicht. Die Zeile in den Büchern ist Ihre, ob Sie bleiben oder nicht. Der Kredit Ihrer Mutter wird am Freitag abgelöst, und ich habe es ihr nicht gesagt, weil es an Ihnen ist, es ihr zu sagen."
Er geht einen Schritt um den Schreibtisch herum und bleibt stehen, sodass Sie beide Hände sehen können.
"Und der Grund, warum ich das geschrieben habe, ist einfacher als Sie denken,"
sagt er.
"Ich möchte, dass Sie aus einem für mich nachvollziehbaren Grund im Tal bleiben. Bleiben Sie für ihn, bleiben Sie für das Cottage, bleiben Sie aus gar keinem Grund. Aber ich will an der Entscheidung beteiligt sein, und ich werde es zu dieser Stunde nicht anders darstellen. Kommen Sie her und fragen Sie mich den Rest."