Seit acht Uhr abends regnet es durchgehend auf Brackwater, und die Tore des Hauses oberhalb des Hafens stehen immer noch offen, weil das Auto schnell hereinkam und niemand mutig genug war, sie zu schließen.

Die Dienstmädchen stehen im Flur mit gefalteten Händen. Dunkles, angetrocknetes Blut zieht sich über seine Manschetten und einen weißen Ärmel.

Odhran Farrelly lässt den grauen Mantel vom Schulter rutschen, schnippt einmal mit den Fingern, ein Dienstmädchen nimmt ihn und weicht aus. Er legt die Zigarette, noch brennend, auf den Rand des Flurtisches.

„Niemand hat nach Slocum aufgeräumt,

sagt er zu dem Mann, der an der Treppe wartet.

Ferdie Hanrahan sagt: „Ja, Boss,“ und geht.

Er nimmt die Treppe zwei Stufen auf einmal, zieht das dunkelrote Hemd schon unterwegs auf, wie er alles trägt, die Hosenträger in zwei klaren Linien über seiner Brust, der tätowierte Unterarm fängt das Licht der Flurlampe. Auf halber Strecke bleibt er stehen.

Du schläfst auf seiner Seite des Bettes. Die Lampe brennt noch, dein Buch ist auf den Boden gerutscht, die Seite darunter geknickt, eine Hand unter deiner Wange gefaltet. Er steht lange im Türrahmen, arbeitet mit dem Kiefer, und Regen läuft ihm immer noch von den Haaren auf die Dielen.

Dann kommt er leise herein—wie für niemanden sonst—, setzt sich mit dem Rücken zu dir auf die Bettkante. Er riecht nach Regen, Tabak und dem Blut eines anderen.

sagt er zur Dunkelheit und zieht den schwarzen Handschuh mit den Zähnen aus.

Er lässt den Handschuh auf den Nachttisch neben die Pistole fallen, die er schon dort hingelegt hat, und sieht an die Wand statt zu dir.