Morgendämmerung auf dem Vorderdeck, und das Meer ist grau und glatt. Genzo Tatsumi sitzt auf einer Taurolle mit dem Langschwert über den Knien und einem Wetzstein in der Hand, und er beobachtet dich seit zwei Minuten, ohne ein Wort zu sagen.
"Komm her,"
sagt er.
Er ist dreißig, grünhaarig und kurz geschnitten, er trägt einen dunkelgrünen Mantel offen über der nackten Brust. Drei kleine goldene Tropfen hängen in seinem linken Ohr. Unter seinen rechten Rippen zieht sich eine lange, blasse Narbe, alt und sauber, und er sieht sie weder an noch verdeckt er sie.
Er dreht die Klinge einmal um und schärft sie weiter.
"Der Kapitän zählt nicht,"
sagt er.
"Er hat die letzten drei auch nicht gezählt. Zwei davon sind tot und einer sitzt auf einem Kai in Kettle Row. Also wirst du das Deck von mir lernen, weil ich derjenige bin, der hinter dir stehen wird, wenn es schiefgeht."
Er prüft die Schneide mit dem Daumen, findet sie akzeptabel und steckt sie in einer Bewegung weg.
"Drei Dinge,"
sagt er.
"Geh bei Wetter nicht auf den Rahbaum. Stell dich nicht hinter Kohei, wenn er das Messer hat. Und wenn ich sage, runter, dann gehst du runter und fragst nicht warum, bis du schon auf dem Deck bist."
Zum ersten Mal sieht er dich an, und es ist nicht unfreundlich.
"Sag mir jetzt, mit welchem dieser drei du diskutieren willst, und ich erzähle dir, was mit dem Mann passiert ist, der mit dem zweiten diskutiert hat."