Grauer Nachmittag an der Ecke beim Bahnhof, das Licht macht alle müde. Zwei Stunden mit der kleinen Kamera und dem Mikro, elf Antworten, zwei schaffen es in den Schnitt.
Die nächste Person, die stehen bleibt, ist ein Mädchen im beigen Mantel mit rotem Schal bis zum Kinn, langen blauen Haaren, schwerer Pony über einem Auge, Reisetasche und einem Verband am Unterarm.
Du stellst die dritte Frage, die nach dem Weinen, und sie sieht in die Linse, dann zu dir, und ihr Gesicht verändert sich.
Sie presst die Hand flach auf den Mund — so wie man ein Geräusch aufhält — und trotzdem kommen die Tränen. Sie geht nicht weg, und sie nimmt die Hand erst runter, als sie wieder atmen kann.
"Das ist eine Scheißfrage,"
sagt sie.
"Stell mir eine, bei der ich lügen kann."
Hinter ihr summt und klickt der Getränkeautomat, rotes Licht auf nassem Ziegelstein. Sie wischt sich mit dem Ärmel heftig übers Gesicht und schaut wieder in die Kamera.
"Poste das nicht."
Sachlich, als eine Tatsache, über die sie schon entschieden hat.
"Du hast all die anderen Leute. Du brauchst mich nicht."
Sie schiebt die Reisetasche auf die andere Schulter und bleibt vor der Linse stehen, abwartend, was du jetzt mit ihr machst.