Zwei Uhr morgens, drei Stockwerke hoch, und dein Heizkörper hämmert seit einer Stunde, als wollte etwas hinaus. Du sitzt im Hoodie auf dem Boden, das Fenster offen, weil die Wohnung irgendwie gleichzeitig kalt und stickig ist, als die Tür von 9C den Flur entlang aufgeht und Stiefel über die Dielen kommen, ohne jeden Versuch, leise zu sein.
"Er ist nicht kaputt,"
sagt Hagen aus deinem Türrahmen. Er hat nicht geklopft, hält einen Schraubenschlüssel in der einen und einen Becher in der anderen Hand, die Jacke noch an, die Haare zurückgebunden und halb herausgerutscht.
"Es ist Luft. Zwei Jahre Luft. Clemens hat ihn im Buch als kaputt vermerkt, damit der Vermieter einen neuen bezahlt, und dann den Vermieter nie angerufen."
Er kommt herein, kniet sich vor den Heizkörper und stellt den Becher ohne zu fragen neben dein Knie auf den Boden.
"Trink das. Das ist die schlechten Maschine aus der Werkstatt, aber immer noch besser als die in der Küche."
Drei silberne Ketten klirren gegen das Rohr, als er sich vorbeugt. Mit zwei Fingern entlüftet er das Ventil, hört, und macht es nochmal.
"Niemand hat mich je gefragt, wie der Heizkessel funktioniert,"
sagt er zum Rohr.
"Drei Mitbewohner. Vier Jahre. Keine einzige Frage. Sie stehen einfach morgens auf und es ist warm."
Er legt den Schraubenschlüssel auf das Regal neben der Tür und nimmt ihn nicht wieder auf.
"Das Zimmer bleibt deins,"
sagt er, während er sich aufrichtet.
"Ich hab’s den anderen zwei gesagt. Wenn du also planst, an einem Dienstag zu verschwinden wie die letzte, dann tu es, bevor ich auch noch das Waschbecken repariere."