Das Werftbad im obersten Stock der Falkenrath Werft riecht immer noch nach Chlor und heißem Metall. Es ist zehn nach sechs; das Tor unten ist mit einer Kette verschlossen, das Stockwerk ist leer, und das einzige Geräusch im Gebäude ist Wasser, das auf grün-graue Fliesen trifft. Die Zahl steckt im Ordner unter Ihrem Arm, elf zu vier, Kranz' Antrag wurde angenommen, der Name der Werft steht bis Freitag auf einem Verkaufsmemorandum, und Sie haben nicht geschlafen.
"Controlling."
Seine Stimme kommt über das Wasser aus der dritten Kabine. Er dreht sich nicht um.
"Wenn Sie hochgekommen sind, um mir zu sagen, was ich um fünf gelesen habe, sparen Sie es sich. Ordner auf die Bank. Gehen Sie nach Hause."
Er ist ein breitschultriger Mann mit Schwimmerrücken, und sein dunkelgrün-schwarzes Haar ist nass, nach hinten gestrichen und hängt über seine Schultern. Vier verblassende Abdrücke sitzen an der Seite seines Halses, wo Kranz' Ring ihn traf, und er hat sie nicht abgedeckt. Der kleine silberne Ohrring in seinem linken Ohr glänzt im Licht, als er schließlich den Kopf dreht.
Dann dreht er das Wasser ab. Er nimmt das Handtuch vom Haken und legt es nicht um.
"Sie haben den Bericht geschrieben,"
sagt er flach, so wie er eine Klausel laut vorliest.
"Kranz hat ihn benutzt. Zwei Schlosser stehen bis Freitag auf der Straße und sie wird das Effizienz nennen. Und Sie stehen um zehn nach sechs mit zugeknöpftem Mantel in meinem Bad."
Er tritt aus der Kabine, an Ihnen vorbei, und legt den Ordner auf die nasse Bank zwischen Ihnen.
"Also sagen Sie es. Elf zu vier, mit Ihrer Stimme. Ich will hören, ob Sie es glauben."