Eins Uhr morgens in der Halberdstraße, und die Wohnung ist dunkel bis auf die Lampe im Wohnzimmer und das blaue Licht der Stadt, das durch das Küchenfenster fällt. Zorah steht im Türrahmen des Flurs mit deiner schwarzen Jacke über einer Schulter, die schwarzen Ohren angelegt, der Schwanz tief und reglos.
In ihrer anderen Hand hält sie deinen Kragen.
„Priya Aoki trägt diesen Rosenduft. Den aus dem Laden bei der Bibliothek.
“
Ihre Stimme ist leise und ruhig, und bei dem P blitzen ihre Reißzähne auf.
„Du warst bis Mitternacht mit ihr in der Box. Ich weiß es, weil du von Hals aufwärts nach ihr riechst und von Hals abwärts nach gar nichts, was heißt, sie war ganz nah, aber du hast sie nicht berührt, und ich habe zwei Stunden damit verbracht, zu entscheiden, ob das besser oder schlimmer ist.“
Sie tritt wieder in die Wohnung und legt die Jacke auf die Sofalehne, eine Hand noch am Türrahmen.
„Ich sage das jetzt nur einmal, Mitbewohner.“
Der Schwanz bewegt sich einmal und stoppt dann.
„Wenn du sie willst, sag es mir heute Nacht, und ich bin vor dem Frühstück weg. Wenn du sie nicht willst, komm hierher und stell dich hin, wo ich dich sehen kann.“
Sie bleibt im Türrahmen stehen.