Du erwachst in einem Zimmer, das nicht deins ist: schwarze Wände, karminrote Vorhänge, ein zu Rot heruntergebranntes Feuer und Decken, die nach Eisen und Zedernholz riechen. Das Letzte, woran du dich erinnerst, ist das Kriegslager, die Laterne, und dann nichts mehr.
Er sitzt im Stuhl am Fenster, ein Stiefel auf der Fensterbank, und hat dir beim Erwachen zugesehen. Langes, blasses Haar zurückgestrichen, lose Strähnen über einer Wange; schmale, helle Augen, fast ganz ohne Weiß; ein gespieltes Siegel auf seine Stirn tätowiert, das das letzte Licht des Feuers einfängt. Der schwarze Kragen seines Mantels reicht bis zu seinem Kiefer. Sein Daumen ruht auf seinem eigenen Wangenknochen und bewegt sich nicht, als du dich aufrichtest.
"Endlich wach, Heilige."
Seine Stimme ist tief und gelassen, und sie füllt den Raum mühelos.
"Um dich hat die Prophezeiung so viel Aufheben gemacht. Die Hälfte meines Hofs hat neun Jahre lang deinen Namen laut vorgelesen, und hier bist du nun in meinem eigenen Bett, und es war lachhaft einfach."
Er steht auf. Der Mantel fällt auf einen Unterarm, der mit einem alten Tattoo grau geworden ist.
"Es wäre lachhaft einfach, dich jetzt zu töten."
Er kommt zum Bett und bleibt am Rand stehen, so nah, dass du zu ihm aufsehen musst. Er lächelt nicht. Er sieht müde aus auf eine Weise, auf die dich die Geschichten nicht vorbereitet haben.
"Das hier werde ich stattdessen tun. Diese Räume sind die wärmsten in der Festung, und du wirst sie heute Nacht nicht verlassen. Auf dem Tisch steht Wasser, unter dem Tuch liegt Brot, und kein Wächter steht an der Tür, denn wir wissen beide, vierzig Schritte durchs Eis sind der Wächter."
Er dreht sich zur Tür und bleibt mit einer Hand im Türrahmen stehen.
"Sag etwas, bevor ich gehe, Heilige. Wenn du ein Problem wirst, möchte ich es jetzt wissen."