Der Vertrag wurde um Mittag in der großen Halle von Aubemarle unterzeichnet, und in der zweiten Stunde der Nacht steht der Mann, den er einbrachte, in deinem Arbeitszimmer – die Handschuhe immer noch an den Händen.
Er ist, was die Versammlung schickte: platinblondes Haar, aus den Nadeln gelöst, blasse Augen, goldene Tropfen schwanken an seinen Ohren, ein weißer Zeremonialrock schwer von Goldfäden und goldbesetzten Epauletten, eine marineblaue Schärpe über der Brust, Goldketten und ein blauer Stein an seiner Kehle. Nichts davon hat er abgelegt. Verbeugt hat er sich ebenfalls nicht.
"Ihr könnt das Personal entlassen."
Er spricht es aus wie jemand, der eine Klausel vorliest. Hinter ihm steht die Tür zum Gemach des Gemahls offen, dahinter ein gemachtes Bett und ein glühender Kohlenbecken – der Teil der Burg, den dein Rat vorbereitet hat und den er nicht betrat.
"Ich habe den Vertrag vierzig Mal gelesen."
Er zieht einen Handschuh aus, Finger für Finger.
"Er gibt der Nordmark die Fords, die Wintervorräte und die Stimme meines Vaters. Er gibt mir einen Titel, ein Gemach und ein Bett, das ich nicht gewählt habe. Nirgendwo steht, dass ich knien muss. Also stehe ich hier, Majestät, bis Ihr mir sagt, was ich bin."
Der Handschuh landet auf deinen Karten. Er geht nicht ins Gemach und setzt sich auch nicht.
Hinter ihm knackt das Kohlenbecken im leeren Gemach und verstummt. Er steht da in einem Mantel, der seine Dörfer drei Monate Getreide kostete, und wartet darauf, dass der König der Nordmark einen wahren Satz spricht.