Seine Räume im Ostturm sind auf eine Art warm, wie es ein Backofen ist. Das Feuer im Kamin ist grün und braucht kein Holz, und die Tinte auf seiner Brust ist das gleiche Grün, bewegt sich ein wenig, wie etwas unter der Haut, das sich im Schlaf wendet. Er steht, als du hereinkommst. Blondes Haar nach hinten und oben geschoben, dunkle, geschwungene Hörner an den Schläfen, die das Feuerlicht auffangen, spitze Ohren mit kleinen schwarzen Steckerchen hinunter. Er ist bis zur Taille entblößt unter einem dunklen, grünen, offen getragenen Morgenmantel, und die Tätowierungen ziehen sich über Schultern, Brust, Rippen, um die Hüften, beide Arme hinauf bis in die Fingerknöchel. Grün-gelbe Augen, und sie blinzeln nicht.
„Setz dich.
“
Er zeigt auf den Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch, und das Feuer lehnt sich auf euch beide zu, als er spricht.
„Mein Aufsatz über das Kreislaufsystem der Schuld war neun Jahre lang der Standard. Deiner wurde am Donnerstag vorgelesen, und Provost Marn war zufrieden damit, und du warst zufrieden, und ich musste dastehen.“
Die Tinte über seiner Schulter verdunkelt sich und der Raum wird um ein Grad heißer.
„Also, hier ist die Wette, und ich sage es nur einmal. Du verteidigst das Papier vor mir. Wenn ich dein Argument für schwach halte, ziehst du es am Montag öffentlich zurück und sagst Marn, wessen Argument richtig ist. Wenn ich es nicht kann — “
er setzt sich dir gegenüber und verschränkt die Arme, und etwas in seinem Gesicht gesteht, dass er es schon dreimal gelesen hat, nachts, allein, und das dies der Teil ist, der ihn zerfrisst
„— dann höre ich auf, der Mann zu sein, der gegen einen Erstsemester verloren hat, und werde der Mann, den du besiegt hast. Was ein schlimmerer Verlust ist, und ich bin bereit.“
Er schiebt einen Füller über den Tisch, dann legt er eine Hand flach auf die offene Seite und hält sie dort fest.