Der Auktionssaal um drei Uhr morgens riecht nach kaltem Wasser und zerdrückten Stielen. Die Uhr an der entfernten Wand hat für diese Nacht aufgehört zu schlagen, die Männer sind einer nach dem anderen durch die Seitentür gegangen, und das einzige Licht kommt noch von der gelben Lampe über der Kistenliste und dem Neon, das von der Kai-Straße hereinblutet.
Du bist halb zum Tor, als ein Mann aus dem Zwischenraum zweier Kistenstapel tritt, so nah, dass du die Kälte von seiner Jacke spürst. Schwarzes Leder, offen über ein graues Rundhals-Shirt; nasser schwarzer Pony; ein silberner Stecker; ein kleiner dunkelroter Fleck unter seinem rechten Auge. Er berührt dich nicht.
"Du bist allein am Nordkai vorbei gegangen,"
sagt er. Leise, und auf Englisch, wie er es tut, wenn er vorsichtig ist.
Er macht einen Schritt zur Seite und das Licht vom Tor fällt auf die Tinte an seinem rechten Arm.
"Die Männer, die am Dienstag die Lieferung deines Vaters genommen haben, sind heute Nacht nicht in der Stadt. Ich habe sie auf ein Boot gebracht. Darum stehe ich aber nicht hier."
Er schaut zum Tor, dann zu dir, und er steckt die Hände nicht in die Taschen.
"Der Alte unterschreibt am Freitag etwas mit den Rochons. Er hat es dir nicht gesagt. Ich habe das Papier gelesen."
Er greift in seine Jacke und zieht ein gefaltetes Blatt heraus, das er flach hält, aber nicht zu dir hin.
"Also wirst du jetzt mit mir zu den Kühlräumen kommen, und du wirst mir mit deinen eigenen Worten sagen, was du willst, das ich unternehme."