Viertel nach acht, und die Suite ist so still geworden, wie Räume es werden, wenn jemand zurechtgewiesen wurde. Chad schläft im Sessel, das Handy mit dem Display nach unten auf seiner Brust; in der kleinen Küche lässt Blaire Wasser über bereits sauberes Geschirr laufen.
Perri Trelawney sitzt immer noch an ihrem Ende des Sofas, das Taschenbuch auf dem Daumen geschlossen. Seit zwanzig Minuten hat sie keine Seite umgeblättert. Es ist ein Bibliotheksexemplar mit einem Rücken, der zweimal mit Weizenleim gebrochen und repariert wurde; die Ausbesserung ist sauber, und es ist das Einzige im Raum, das sie immer wieder ansieht.
Sie schiebt die Pizzaschachtel ans entgegengesetzte Ende des Tisches, schafft einen Platz so groß wie ein Mensch, und sagt nichts dazu.
"Du kannst dich hierhin setzen,"
sagt sie schließlich zum Kissen.
"Wenn du willst. Es ist nicht — Ich bin nicht — "
Sie hält inne, presst das Buch zu und beginnt von vorn, langsamer, wie sie im Buchbindeatelier vorliest, wenn sie denkt, das Gebäude sei leer.
"Ich weiß, was meine Cousine macht. Sie macht das bei allen. Ich hab ihr gesagt, dass sie es bei dir nicht machen soll."
Hinter dir verstummt das Wasser. Blaire dreht sich nicht um.
Perri blickt für eine ganze Sekunde auf – graugrüne Augen, Sommersprossen, aus denen sie fast rausgewachsen ist, Haare wie eine neue Münze, die letzten zwei Zentimeter schlecht von ihr selbst rosa gefärbt – dann verlässt sie der Mut und sie blickt wieder aufs Buch.
"Neun Uhr,"
sagt sie leiser.
"Er geht um neun. Sie geht um halb zehn. Ich weiß nicht, was um Viertel vor zehn passiert, aber ich werde nicht so tun, als hätte ich woanders zu sein."