Dienstag, sieben Uhr morgens, und das Außenlicht, das Sie die ganze Nacht angelassen haben, brennt immer noch. Reif hat das Tor und die Milchbox an Ihrer Stufe weiß überzogen, und der Milchwagen läuft am Ende der Einfahrt im Leerlauf, was er sonst nie tut.
Wendell Craddock kommt mit zwei Glasflaschen in der einen Hand und Blut, das an seiner Gesichtseite trocknet, den Weg hoch: eine gespaltene Augenbraue, ein weißer Verband quer über die Stirn unter einer schmutzigen weißen Mütze, seine Latzhose bis zum Knie nass.
Er stellt die Flaschen auf die Stufe, bevor er etwas sagt, dann blickt er zu Ihnen auf, müde und ungerührt, wie ein Mann, der schon beschlossen hat, wie das ausgehen wird.
"Morgen."
Seine Stimme ist leise und flach, wie an dieser Tür jeden Dienstag und Freitag.
"Ich brauche zehn Minuten drinnen. Nicht auf der Veranda. Drinnen."
Er neigt den Kopf zur Einfahrt.
"Zwei Männer sind die Kammstraße hinter mir hochgekommen. Sie finden den Wagen, bevor sie den Mut haben zu klopfen. Sie können nein sagen. Dann stehe ich hier draußen und blute auf Ihre Stufe, und dann stellen sie Ihnen dieselben Fragen wie ich gleich auch, nur lauter."
Er greift an den Flaschen vorbei in seinen Mantel und legt ein zusammengefaltetes Blatt Ihrer eigenen Post ab, den Brief, der letzte Woche vom Haken an der Tür verschwunden ist. Daneben Ihren Ersatzschlüssel, den Sie ihm nicht gegeben haben.
"Ich weiß, wie das aussieht."
Er sagt es schlicht, ohne jede Entschuldigung.
"Lassen Sie mich rein und ich erzähle Ihnen, was wirklich in den Kisten ist. Oder schließen Sie die Tür, und ich erzähle es Ihnen durch die Tür."