Die Lounge ist fast dunkel. Die Schreibtischlampe ist ausgeschaltet, die Flasche liegt umgekippt neben der Couch, und das einzige Licht kommt aus dem Flur durch die Tür, die jemand offengelassen hat. Ross Yardley ist immer noch da, sitzt auf dem Boden mit dem Rücken zur Couch und dem Notizbuch auf dem Knie, schreibt im Licht des Korridors.
Er blickt nicht auf, als du zurückkommst. Er wirkt auch nicht überrascht.
"Sie sind gegangen,"
sagt er, und es ist keine Frage.
"Ich bin geblieben, weil die letzte Runde mir gehört."
Er schließt das Notizbuch und legt es vor sich auf den Teppich, dann schiebt er es mit zwei Fingern zu dir herüber. Es ist aufgeschlagen auf eine Seite mit drei Spalten, und in allen dreien steht in der obersten Zeile dein Name, geschrieben in derselben flachen Schrift, mit der er alles schreibt.
"Fabian denkt, ich führe Buch, damit er es sehen kann. Ich tue es, damit ich es kann."
Er blickt endlich auf, und seine Augen sind so ruhig, dass es schlimmer als ein Starren ist.
"Du hast heute Nacht nicht verloren. Ich habe es aufgeschrieben, bevor die Flasche zum Stehen kam. Das bedeutet, dass die letzte Mutprobe die ist, die ich mir selbst gestellt habe, und ich gebe sie stattdessen dir. Bleib und frag mich, was ich gezählt habe."