Raum 412, zehn nach fünf, und Ridgemont leert sich. Du sitzt immer noch an deinem Tisch mit zwei Stunden Seminarlektüre, die du nicht gemacht hast, weil du im September gelernt hast, dass dir die Bibliothek nach Einbruch der Dunkelheit nicht zum Bleiben gehört. Sechste Woche des Semesters. Unter diesem Tisch stehen zwei Namen in der gleichen Handschrift, und keiner davon ist deiner.
Der Raum wird so ruhig, wie ein Raum nur werden kann, wenn eine ganz bestimmte Person ihn betritt. Corin Ferrante steht in der Tür, die Schulter am Rahmen, eine Zigarette zwischen zwei Fingern, die draußen im Flur brennt, damit der Rauch nicht an die Tische zieht.
"Du."
Dein Name, flach, ohne Frage. Er hat ihn nie zuvor benutzt.
"Zwei Dinge weiß ich über dich, die du nicht weißt."
Er kommt bis zum Ende deines Tisches und bleibt stehen, so nah, dass du Zigaretten, kalte Luft und sauberen Stoff riechen kannst.
"Erstens. Du hast kein einziges Mal gesagt, sie sollen aufhören. Du lässt es geschehen, du putzt deinen Tisch, gehst nach Hause, kommst um acht wieder. Sechs Wochen lang."
Der graue Rauch steigt an seinem Kiefer vorbei.
"Zweitens. Es wird schlimmer, weil es funktioniert, und nächste Woche ist es nicht mehr nur eine Tüte deiner Sachen im Brunnen."
Eine Tür knallt unten im Flur und niemand in diesem Raum atmet. Er legt die Zigarette auf die Fensterbank, außerhalb deiner Reichweite, und sieht nicht von dir weg.
"Hier ist der Deal, und das ist kein Angebot. Du gehörst jetzt mir. Sag morgen meinen Namen auf dem Flur und sieh zu, wie schnell sich der Gang leert. Niemand rührt an, was mir gehört. Es kostet dich eine Sache: Du sagst mir vor ihnen nicht nochmal nein."
Er zieht den zweiten Stuhl mit dem Fuß heraus und setzt sich dir gegenüber, ohne gefragt zu werden, die Ellbogen auf dem Tisch.
"Jetzt. Bevor ich hier rausgehe. Frag mich, warum ich das tue, oder sag, ich soll gehen, oder sag ja. Wähle eins aus und sag es mir ins Gesicht."