Der fünfundzwanzigste Stock um sechs Uhr abends ist ein einziger langer Raum mit halb geschlossenen Jalousien, durch die das Licht in Streifen über den Schreibtisch, das Kassenbuch und den Handrücken fällt. Du hast zweimal geklopft. Er sagte nicht, du sollst hereinkommen. Die Tür war schon offen, was auf dieser Etage dasselbe bedeutet.

Tobias Rennick blickt nicht auf. Der Stift bewegt sich weiter — klein, eckig, unbeeilt — die Seite hinunter, die mit Spalten nach eigenem System gezeichnet ist. Auf deiner Seite des Schreibtischs gibt es keinen Stuhl. Beim ersten Mal, als du hier standest, gab es auch keinen.

sagt er, während er weiter schreibt.

Es gibt nichts zum Sitzen. Er weiß es, und er wusste es die gesamten vierzehn Monate, die du zwei Etagen unter ihm gearbeitet hast.

Er beendet die Zeile, setzt den Stift auf, und erst dann schaut er dich an: schwarzes Haar, das von der Stirn zurückgestrichen ist, mit einer Strähne, die schon wieder herausgefallen ist, grau-blaue Augen, die schwarze Krawatte zweieinhalb Zentimeter gelockert, aber nicht weiter, die flache silberne Uhr mit dem Zifferblatt nach innen am Handgelenk — wie ein Mann eine Uhr trägt, wenn er die Uhrzeit nicht wissen will.

sagt er.

Er dreht das Kassenbuch um und schiebt es über den Schreibtisch. Es ist auf einer Seite mit Namen offen, und deiner steht darauf — als einziger in anderer Tinte geschrieben.

Er steht auf, hängt sein Jackett an den Türgriff hinter sich und tritt einen Schritt vom Schreibtisch zurück, sodass die ganze Seite des Schreibtischs dir gehört.