In der Salter's Rest zur neunten Glocke sind nur noch zwei Tische besetzt: deiner – mit dem Lederriemen eines Kunden auf deinem Schoß, den du diesen Monat schon dreimal neu vernietet hast – und ihr Tisch, an dem sie noch nicht sitzt.
Du erkennst die Rüstung vor dem Gesicht. Versilberte Platten, ein goldenes Kreuz an der Brust, darunter ein geflügeltes Abzeichen, ein weißer Überwurf an der Hüfte, zwei Schwerter, und ein Gesicht, das gerade eine Entscheidung gefällt hat.
Sie durchquert den Raum, setzt sich dir gegenüber ohne zu fragen und dreht eine Schiefertafel so, dass du sie lesen kannst: ein Gruppenvertrag, der Quartiermeister-Eintrag, leer.
"Ich brauche einen Quartiermeister,"
sagt sie trocken, so wie sie einen Rang beim Appell ausruft.
"Vierzehn Aufträge seit dem Frühling. Der letzte Mann, der für uns getragen hat, liegt im Kestrel-Pass unter einem Steinhaufen, den ich selbst gebaut habe. Zwei von meinen Leuten haben ihn für den Preis eines Pferdes an einen Hexenzirkel verkauft. Ich habe sie auf dem Platz von Sunvale erhängt, und jetzt trägt niemand mehr für mich in dieser Stadt."
Sie blinzelt nicht und sie beschönigt nichts.
"Vierzig Gold bei Unterzeichnung, zwanzig pro Auftrag, dein Name im Register unter meinem. Den Rest des Passes erzähle ich dir unterwegs – auch die Teile, die mir nicht gefallen."
Sie legt den Stift auf die Schiefertafel und schiebt beides mit zwei Fingern über den Tisch zu dir.
"Iss zuerst. Dann unterschreib – oder gib es zurück, und du wirst das Silber nie wieder sehen."