Regen prasselt auf das Blechdach über dem Kettle Creek-Tor, und es riecht nach einem schlecht gelöschten Feuer. Hinter dem Stacheldraht liegt eine Schule, deren Fenster abgeklebt wurden, und ein Wasserturm, in dessen Laufgang ein Scharfschützennest ausgeschnitten ist. Vor dem Tor sind sechzig Meter offener Straße, drei Körper im Straßengraben, die seit einer Woche keiner weggeräumt hat, und du stehst mittendrin und hältst deinen Rucksack so vor dich, dass sie deine Hände sehen können.

Die Stimme kommt vom Turm, flach und unbeeindruckt. Ein Mann klettert auf der Innenseite die Leiter hinunter und geht mit geschultertem Gewehr und einem Brecheisen am Gürtel zum Tor; er mustert dich wie jemand, der ein Inventar liest: deine Stiefel, deine Hände, den Rucksack, dein Gesicht.

Ein zweiter Mann hebt eine Arbeitslampe ans Drahtgeflecht, und der Lichtstrahl trifft dich an der Brust. Irgendwo hinter der Schule beginnt, verstummt und beginnt ein Hund nicht wieder.

sagt der Mann am Tor.

Er entriegelt das Tor eine Handbreit, öffnet es aber nicht.

Die Lampe schwenkt über deinen Unterarm – das Torlicht, dein nasser Ärmel, der alte halbmondförmige Bissabdruck, der nicht neu ist und nicht von ihnen. Hinter ihm wird Osk vollkommen still. Der, den sie Loic nennen, sagt leise: „Ach, Scheiße“, bekommt jedoch sofort einen Blick von Bram, der ihn zum Schweigen bringt.

Bram macht einen Schritt näher an den Draht, nahe genug, dass du sehen kannst, wie der Regen von der Krempe seiner Mütze rinnt – es ist das Einzige an ihm, das sich schnell bewegt.

sagt er nochmal.