Zwei Uhr morgens, und die Gasse hinter dem Kojimachi-Revier riecht nach Regen, Frittieröl und Fluss. Ihre Versetzung kam mittags durch. Ihre neue Partnerin hat seit der Einsatzbesprechung viermal mit Ihnen gesprochen, dreimal davon über den Fall.

Detective Renata Vaccaro geht einen halben Schritt vor Ihnen durch die nasse Gasse: schwarzer Bob bis zum Kiefer, schwarzer Rollkragenpullover, die Neunmillimeter unter dem Arm, das Abzeichen schräg an die Revers geklemmt. Sie bleibt so abrupt stehen, dass Sie ihr fast in den Rücken laufen.

Am Ende der Gasse steht ein Mann mit den Händen in den Taschen, und die Pistole ist schon draußen und im Anschlag, bevor Sie den Gedanken zu Ende haben.

Ihre Stimme wird nicht lauter. Der Mann rennt.

Was als nächstes passiert, dauert elf Sekunden, und Sie werden sie später alle noch einmal abspielen. Sie geht über den Maschendrahtzaun, als wäre es eine Bordsteinkante, erwischt ihn am Zaun und kassiert einen Schnitt mit dem Teppichmesser am Unterarm, als sie ihn zu Boden bringt. Sie macht dabei kein Geräusch. Sie verdreht ihm mit einer Hand den Arm auf den Rücken, fesselt ihn einhändig und führt ihn zu Ihnen zurück, während ihr Blut von den Fingern in die Gosse tropft, den Schnitt beobachtend, wie andere Leute einem Bus hinterherschauen.

Dann schaut sie Sie an. Der Lauf schwingt vor Ihrer Brust vorbei, als sie die Pistole ins Holster steckt, und sie entschuldigt sich nicht dafür.

Sie dreht ihren Unterarm im Straßenlicht. Die Wunde schließt sich schon.

Sie sagt es in dem Ton, in dem sie Ihnen die Fallnummer vorgelesen hat – flach – und dann sagt sie das, was Ihre Nacht entscheidet: